асимптоматика сновпоговори с молчаливой птицей, чьи крылья оголены до самых костей,
поговори, ведь она не умеет ладить с людьми, с ветрами, с запахом ладана,
с таможенниками в аэропорту.
когда-нибудь родится твоё дитя, когда-нибудь случится, что война накроет
нас с головой,
а ты поймёшь, что судьбу подкупить халвой и изюмом действительно несложно.
и так же просто отделить гениальное от того, что на самом деле тебе
хотелось сказать.
на балконах цветут вишни, живут пчёлы, читают Таймс и Форбс
воспалёнными от сладкого сердцами,
на балконах начинаются ночи, у которых луна - это значок, потерянный в
затопленном толпой метро.
Прага-Петербург, случайные выборки берегов,
случайная перегородка в строю маленьких шагов по мягкому, строгому
плацдарму тел.
ты поправляешь мне галстук, я поправляю твоё направление вверх,
смеёмся.
захлёбывается пластмассовая дудочка в хоре серебрянных труб.
когда знаешь имя домашнего ящера, приходишь на планёрку и куришь, срывая
злость на чужих нимбах,
время не прекращается, нас всё укачивает, тошнит, сближает и точит,
праздники как-то нарочно становятся лишними.
расстилая травяные дороги для знакомых по шамбале автомобилей,
всё, что по ним срывается под откос - миростояние.
а ты нелепо молчишь, обнимая скелетов предплечья,
так весь мир постигается прикосновением
и кончается оголёнными нервами или простой маяковской лампочкой.
вид неиспользованного крыла похож на стеснённую выделкой музыку.
заиграй, молчание! заикаясь, трепещут спины людей, успевшие на тот,
выживающий берег.
а казалось, что существовать не могут только некрасивые руки.
мы всегда ошибаемся, переходя улицу на зелёный сигнал внушения.
а казалось, что быть перекушенным собственной тенью легче,
чем рывками взять и выключить ко всем чертям этот и тот свет.
молчаливая птица сидит на твоём плече и, щурясь, выбирает уик-энд,
я рядом. смотрю на отражение маленькой девочки в луже из битых
пластмассовых медведей и газетных чернил.
когда-нибудь эта война с пространством и временем завершится, убитых
сожгут, а цветы снова посадят,
и ты поймёшь: я не был реален, как не был реальным и мир, в котором ты мне
случайно приснилась,
на том изогнутом спиралью мосту, помнишь, в какой-то оранжевый день,
в какую-то синюю весну,
не по годам настоящую.
© Kirmash